Fósforo originario en pulsar geofísico

ENTRADA

Esta escena de comenzar a escribir parecía una escultura, de rasgos fijos, cuajados siempre en el mismo material: esa sensación de tensión superficial de no saber a qué se vino, ni qué puede aportar al fuego vital sentarse en la silla de letanías a desentrañar palabras y esencias, que,

cual caballos desbocados se agolpan sin identidad en nuestras terráqueas gargantas, convertidas por el vértigo en caminos abandonados, ciegos y enmalezados,

pero recargados de esencias futuras y resonancias encajadas en los aires del viaje - los mismos senderos del afuera...

este llegar a no poder recordar el resorte lingüístico, de deliciosa novedad, que nos tiró a ese concierto de teclas fantasmas,

vaivén infinito entre el coro de réplicas,

con la esperanza de poder atrapar ahora sí el sentido original de nuestro pulsar geofísico;

ese perder la carnada incitante (motor del presente e individuación de lo real), pero sí quedar engarzado en la máquina cerebral del perpetuum movile y el sumus multitudo: entrampado en la sempiterna visión-quemón del incorporal eterno, del propio hueco negro, el árbol incandescente en que se gestan nuestros trances de transmateria y coexisten experiencia y porvenir.

¿Qué era, si no, ese paulatino revelarse del bestial campo de metamorfias do fraguaban, bajo planchas de presión y refinados gradientes de temperatura, nuestros sesgos más futuros con los ritmos y la crueldad más antigua, la marca por excelencia de la supergravidez y la absoluta pertenencia a lo corporal? ¿De dónde surgía ese intervalo de crucifixión verbal, la gran catatonia escritural? Aunque fuera entre indescifrables balbuceos, pasaría esta prueba de aridez e interminable recurrencia.

LABERINTO

Ahora que estaba marcada la entrada al gran templo, podría retosar y remolonear cerca a la puerta, en las solitarias plazoletas, en alguna de las cuales seguramente podría adormecerme, y en algotra de las cuales, como en "La Madriguera" de Kafka, seguramente encontraría mi "pila de carne", mi provisión para un buen turno de soledad y desamparo. No había prisa en entrar, aprovechando cualquier descuido nocturno o ensoñación diurna de la Guardia Encargada, con la venia del Sol o de la Luna o las Estrellas, que lograban alguna distinción en medio del vacío.
De todos modos esa entrada era para mí, siendo yo el único capaz de recomponer su clave y su referencia, de dar con su vía de entrada de entre las miles de callejuelas llenas de distracciones que rodeaban afanosamente al templo, buscando alguna oportunidad de canje entre los acudientes de todas las horas. Había miles de tales callejas que terminaban en alguna pared del templo inaccesible, después de atravesar una horda de vendedores ambulantes que se habían loteado el espacio público.
Así que no tenía mucho que cuidar la entrada al templo, pues se confundía con las miles de falsas entradas, o entradas ciegas, y prácticamente nadie terminaba por acudir al templo.

Más bien se dedicaban al comercio y el consumo alrededor del templo, de forma que si alguien eligiera entrar de verdad, se encontraría con un sagrario maravillosamente solo y cuajado de misterio, sin remedio quedaría atrapado en el vórtice negro del dios, sembrado en la hipnosis del aire enrarecido en obsidiana, en el núcleo silencioso del cristal, distendido en fuga de arista infinita, arista curva en hélice o sólido torbellino.

CUERPO SIN ORGANOS

Una escultura en pavórica fijeza

horadando el aire con su radiar

en máscaras atónitas,

y explotados hongos atómicos

- preñados de réplicas

vivientes y pensantes aleluyas -

la infantil azulfragancia de los aires plácidos,

cargados de flores y luciérnagas:

Mi sola torre, de vida y de crudeza,

sembrando poema y mental esquema

entre las flores y ramas

del cósmico cristo,

cuya vibrante espina dorso-magnética

entonaba la danza-riesgo

de los giróscopos orantes,

los cristales-testigo del milagro universo:

el vital peán del mineral.

El Canto era de piedra.

El canto era un flotar endurecido,

invariable testimonio de inocencia.

El canto eran láminas de pacto

al rojo vivo del versículo sacro

labrando las pilas de arenarios.

Por los peñascos gemía la cántiga

de los eternos transpersonales:

Inspiraban nubes y eculpían rostros
sobre rocas y estancias de asolados terrenos,
entre frágiles junquillos de aires tiernos
se esparcían sus feéricos panoramas,

sus pavóricos milagros.
Por los peñascos escurrían enigmas
y la gracia de oxigenados susurros
encajaba en escaños lo acaecido,
cifrando su luz en cúmulos de estigmas.

Hirvientes trazas de rocío...

Encima de su aura en expansivas cáscaras,

flotaba tan sólo un sudor mental

informe y sin centro

guardando su nido-madre

de renovada lozanía

- pliegue núcleo en gamuza dentro

de celeste digestión de afueras -,

incoando entre su lumbre

etérea llama de armonía,

perenne vigía de la cumbre.

Pues sí que desafiaba al tiempo,

y no a su pasar,

sino a su misterioso no-pasar,

en cuyo núcleo tensaba el corazón

lo absurdo de su ritmo en apretadas olas,

su ir y venir, su divagar

las místicas mareas en augusto lembo

de imbatibles velas...

y sin corsarios a bordo, ni piratas...

solo insoportables sinusoides

De seguro, ese plasma nuclear de azarosas telas

describía el pendular mismo de la historia,

su glacial experimentación en el vacío:

y de testigos íbamos quedando a flote,

restos de una tensión al extraser,

mantenida por sin par corsario

que helaba y molía como grieta,

falla líquida de plurisentidos al galope

sobre los códigos-control rapiña

que arman nuestro mundo ordinario.

Y precisamente a él roba su pasmo

envolviendo su éxtasis en denodada acción

- su orar extrafalario -

y modulando en letras de agua su tensa comezón,
grafos de oro (divinal conciencia),
flujo de sentido entre arquifallas de meteoria.
Bien sabía yo del enorme gelasmo,
macma pasional de transubstancia,

sufriente corazón, esponja d'amore
que atrapaba cualquier halo de locura
en su propia trampa de no-ser, de erosión.
Era la molienda y la fluxión;
alli los granos amaban al son de geodesias
que les trazaba una música aleatoria
medulada de silencios en salmodia,
constelada de caídas y anestesias,
colores sonoros que estallaban

entre blancos silencios de dulzura

secretos pasadizos por do fuga sus extremos

cualquier identidad de historia

o amago de nombre que haya encarnado la Pavura.

Pues éramos gastado contexto,

mapas cuarteados, mudos, yermos

donde aparecían sin orden ni atadura

los glifos-luz flores de verbo

que animaban viajes y mezclas de la Duramáter:

Trazas puras en las caras de las rocas

Recordaban in aeternum

la crudeza de sordas tormentas.

El ánimo y la luz

venían siempre del afuera,

espantando el polvo de rincón

que tapiaba de rutina nuestros huesos,

y un pliegue de estrellas da refresco

a la mónada en mazmorra,

nacida en inspiración de Leibniz.

El ánimo y la luz

rompían nuestra cáscara,

encendían nuestra hoguera,

y en el aire construía su escalera

el oscuro tifón del Sur,

por donde huía a zarpasos

de nuestra alma pueril

la noche del gran Carbón.

Al fulgor que animaba nuestros pasos

cobarde le huía la modorra.

Y ya su aliento de galaxia

penetraba sin tamiz

perforada máscara;

sus halos de vacío y ataraxia

clavaban el cuerpo del azur

…en prolongada estancia…

…en infinita errancia…

…de los enormes clavos del cielo…

disipaban las soeces miasmas,

viciado secreto de mazmorra,

y a la flámula de su fósforo,

-bandera de ígneos carismas-,
asomaban su original perfil,
trazas de sus genes estelares,

arisco cristal del vacuo coro

que acosa las noches del abismo,

talla de lunas silente marfil

y anima en sones la gran camorra.

Sed de fugas e ilímite tesoro

cruzaba en rizado pizzicato

crispadas olas de arrebato

en ululante aéreo coro

de alguna noche sin dueño

en brutal concierto de abril.

Trazas en vüelo,

grafos de cifrado sueño.

Alado viaje a contrapelo.

El ánimo y la luz templaban nuestro núcleo,

lo templaban en la fuga de los múltiples,

lo hervían en la musa del gris Leo,

lo libraban en diamante de su añil

lo jugaban contra celestes puñales 

en los nórdicos vientos del Gran Boro.

Poema iniciado en enero de 1997
Concluido en enero de 2018
José Guillermo Molina