Nada ocurre

La hosca luz en flagrante retirada
de la tarde esquiva que en el azul muere
dicta girones de letras miserere
que componen en volátiles arenas
el adiós al día que se ha vuelto nada.

Contra el negro de la noche, un gran mecenas
surge en crueles oros de diurnas cenizas 
ofreciendo ardores de soñadas niñas 
que dibujarán en abstractos pétalos
delicias nocturnas en amantes rosas.

Salen a cantar los búhos en sus palos,
en oscuros pastos brillan luciérnagas,
celebran el sacro festín de la noche,
se sueltan los sueños de prietas arrugas
y despejan de nubes fimbrias de cielos.

A su amparo, se desbordan en derroche
milenarias pasiones de oscuros cuerpos
y se cantan serenatas en romanche
por do fluye en fruición corazón de antropos
convertido en fuego de secreto pacto.

Y de nuevo, con el sol brotando al este
se inicia el pequeño día de hambre electo
las multitudes luchando su pan compacto
hecho con la harina que sobra al oeste
y el gran resumen neto es que nada ocurre.

José Guillermo Molina
Enero 14-15 de 2018
El Corazón